Verlaine


Henri III


 
Livide sous son fard et roide grâce au busc
Qui maintient son pourpoint sans plis ainsi qu’il sied
Le Roi flaire un mouchoir de poche imbu de musc.
 
Il est assis. Il rêve et balance son pied
Indolent que mordille un jeune chien jappeur
Et tremble par moment, comme s’il avait peur.
 
Ce n’est plus au grand Guise assassiné d’hier
Qu’il a l’air de penser ni certes au petit
Béarnais, bataillant suivant son appétit
Très loin, malgré les temps hazardeux et l’hiver.
 
Car il regarde (avec son œil sinistre et clair
Qui sait devenir tendre et se voiler la nuit)
Il regarde inquiet de tant d’acier qui luit
Le groupe des Mignons, splendide, fort et fier.
 

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