Paradis des Albatros / Langueur

Verlaine

(1844-1896)

D’autrеs pоèmеs :

Sur lе Саlvаirе

Сrimеn Αmоris

Lе Ρоètе еt lа Μusе

Αrt pоétiquе

Kаléidоsсоpе

Jе nе sаis pоurquоi...

Lе сiеl еst, pаr-dеssus lе tоit...

оu еncоrе :

Ιnvrаisеmblаblе mаis Vrаi

Ρоur Ε... : Τu mе fаis un pеu mаl à lа têtе...

Verlaine

Jadis et Naguère, 1884

Langueur

À Georges Courteline

Je suis l’Empire à la fin de la décadence,
Qui regarde passer les grands Barbares blancs
En composant des acrostiches indolents
D’un style d’or où la langueur du soleil danse.

L’âme seulette a mal au cœur d’un ennui dense.
Là-bas on dit qu’il est de longs combats sanglants.
Ô n’y pouvoir, étant si faible aux vœux si lents,
Ô n’y vouloir fleurir un peu cette existence !

Ô n’y vouloir, ô n’y pouvoir mourir un peu !
Ah ! tout est bu ! Bathylle, as-tu fini de rire ?
Ah ! tout est bu, tout est mangé ! Plus rien à dire !

Seul, un poème un peu niais qu’on jette au feu,
Seul, un esclave un peu coureur qui vous néglige,
Seul, un ennui d’on ne sait quoi qui vous afflige !

Commentaire (s)

Déposé par Jadis le 7 décembre 2019 à 08h58

Je suis le spectre étique de la vieille France,
Qui voit déambuler les passants désolants ;
En suçotant du bout de mes chicots branlants
Un calisson ranci, je contemple et je pense.

Car j’ai franchi le cap de la désespérance,
Et je ressasse des souvenirs accablants.
Oh, mais d’où sortent ces remugles violents,
Oh, mais quelle est cette écœurante pestilence ?

Ce sont les restes avariés d’un pot-au-feu,
Des rogatons adhérant à la poêle à frire,
Pouah, c’est infect, et vraiment, c’est rien de le dire.

Seul, je n’ai plus grand appétit, ni l’âme au jeu ;
Seul, délaissé par mon esclave callipyge,
Seul, je m’emmerde et me demande : mais qui suis-je ?

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