Il fait bon supinément,
        Mi-dormant,
Dans l’aprication douce
D’un déjeuner modéré,
        Digéré
Sur un lit d’herbe et de mousse,
 
Bon songer et bon rêver
        Et trouver
Toute fin et tout principe
Dans les flocons onduleux,
        Roses, bleus
Et blancs d’une lente pipe.
 
L’éternel problème ainsi
        Éclairci,
Philosopher est de mise
Sur maint objet réclamant
        Moindrement
La synthèse et l’analyse...
 
Je me souviens que j’aimais
        À jamais
(Pensais-je à seize ans) la Gloire,
À Thèbes pindariser,
        Puis oser
Ronsardiser sur la Loire,
 
Ou bien être un paladin
        Gai, hautain,
Dur aux félons, qui s’avance
Toujours la lance en arrêt !
        J’ai regret
À ces bêtises d’enfance...
 
La femme ? En faut-il encor ?
        Ce décor
Trouble un peu le paysage
Simple, petit et surtout
        De bon goût
Qu’à la fin prise le sage.
 
À vingt ans, même à trente ans,
        J’eus le temps
De me plaire aux mines gentes,
Et d’écouter les propos
        Faux mais beaux,
Sexe alme, que tu nous chantes...
 
La Politique, ah, j’en fis !
        Mon avis ?
Zut et bran ! L’amitié seule
Est restée, avec l’espoir
        De me voir
Un jour sauvé de la gueule
 
De cet ennui sans motif
        Par trop vif,
Qui des fois bâille, l’affreuse !
Et de m’endormir, que las !
        Dans tes bras,
Éternité bienheureuse.
 
Tire-lire et chante-clair !
        Voix de l’air
Et des fermes, cette aurore
Que la Mort nous révéla,
        Dites-la
Si douce d’un los sonore !