I

 
La vie est si sotte vraiment
Et le monde si véhément,
En fait de méchanceté noire,
 
Qu’à ce prospect sur l’avenir
Trop prochain et qu’au souvenir
De toute mon affreuse histoire,
 
Je préfère enfin l’hôpital,
Puisque tel est mon lieu fatal
Et ma sincère raison d’être
Et le seul bonheur que j’impètre,
 
Oui, je préfère en toute foi
Cette faveur bien due à moi
Que tout repousse loin d’un monde
Malpropre et d’une vie immonde.
 
 
 

II

 
  D’ailleurs l’hôpital est sain,
  On s’y berce sur le sein
  De tel ou tel médecin,
 
  Bon garçon et savant homme
  Toujours ou presque ou tout comme
  Mais un compagnon, en somme,
 
  Agréable, moins ou plus,
  Mais qui, de tous ceux élus
  Par des destins absolus,
 
  Est, avec notre infirmière,
  Ange à la voix coutumière,
  Encor l’ange de lumière !