Que mes jours ont un mauvais sort,
Que ma planète est mal logée,
Que la fortune est enragée
De me persécuter si fort.
 
L’on ne me voit point rire aux farces,
Je n’aime ni bals ni chansons,
Foutre des culs et des garçons,
Maugrébieu des cons et des garces.
 
L’un me dit : Ta femme chevauche.
Je viens de perdre mon argent.
J’ai fait rencontre d’un sergent,
Et j’ai vu le croissant à gauche.
 
Je me fâche et me plains de tout,
Tout ce que je vois m’importune ;
Ventre-bleu, le destin me fout,
J’enrage contre la fortune.
 
Je pisse le verre et le feu,
Je ne crache que de la colle,
Je n’ai pas presques un cheveu,
Ha ! ventre-bleu, j’ai la vérole !
 
J’ai la gravelle dans les reins,
Je ne trouve plus qui je foute,
Et la sainte Ampoule de Reims
Tarirait plus tôt que ma goutte.
 
À cinquante ans un homme est mort,
Ce n’est plus rien que pourriture ;
Morbleu les destins nous font tort,
Foutre d’eux et de la nature !