Charles de Vion Dalibray



 
Songe, songe Mortel, que tu n’es rien que cendre
Et l’assuré butin d’un funeste cercueil ;
Porte haut tes desseins, porte haut ton orgueil,
Au gouffre du néant il te faudra descendre.
 
Qu’est enfin un César, et qu’est un Alexandre
Dont les armes ont mis tant de peuples en deuil ?
Ils sont où les grandeurs doivent toutes se rendre
Et toutes se briser comme sur un écueil.
 
Que ces exemples donc ton esprit humilient,
Et que tes vanités sous de tels Rois se plient ;
Ils furent dans leur temps plus que tu n’es au tien.
 
Cependant il n’en reste, après tant de merveilles
Qui furent des humains la perte et le soutien,
Qu’un peu de poudre au vent, et de bruit aux oreilles.
 


Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 8 mai 2020 à 10h35


Quand tu auras fini de nous monter des cendres,
Tu descendras mon thé auprès de mon fauteuil ;
Léger comme un cabri, souple comme un chevreuil,
Cours, gambade, bondis, car j’ai horreur d’attendre.

Après mon déjeuner, mon fidèle Alexandre,
Tu débarrasseras la table, en un clin d’oeil ;
Et puis tu prendras soin d’aller te faire pendre
Ailleurs, loin, par exemple au Monoprix d’Arcueil.

Tu t’y conformeras à la liste établie
Et au retour, dans ta besace bien remplie,
Tu nous rapporteras des produits d’entretien.

Pour la route, je vais t’allonger les oreilles
Sévèrement ; je sais, ce n’est pas très chrétien,
Mais cela t’apprendra à bayer aux corneilles.

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