Renée Vivien

Évocations, 1903


Sonnet à l’Androgyne


 
Ta royale jeunesse a la mélancolie
Du Nord où le brouillard efface les couleurs,
Tu mêles la discorde et le désir aux pleurs,
Grave comme Hamlet, pâle comme Ophélie.
 
Tu passes, dans l’éclair rouge de la folie,
Comme Elle, prodiguant les chansons et les fleurs,
Comme Lui, sous l’orgueil dérobant tes douleurs,
Sans que la fixité de ton regard oublie.
 
Souris, Amante blonde, ou rêve, sombre Amant,
Ton être double attire, ainsi qu’un double aimant,
Et ta chair brûle avec l’ardeur froide d’un cierge.
 
Mon cœur déconcerté se trouble, quand je vois
Ton front pensif de prince et tes yeux bleus de vierge,
Tantôt l’Un, tantôt l’Autre, et les Deux à la fois.
 

Commentaire (s)
Déposé par Cochonfucius le 5 mai 2021 à 13h54

Demeure insignifiante
------------

C’est un petit manoir plein de mélancolie
Dont les murs furent peints d’étonnantes couleurs ;
Dans les pièces, je vois des meubles sans valeur,
La plus grande armoire est à moitié démolie.

La lumière décline avant d’être abolie,
S’endorment au jardin les oiseaux et les fleurs ;
La nuit nous offrira ses joies et ses douleurs,
Mêlant notre sagesse avec notre folie.

Sur la route un errant s’avance prudemment,
Il marche près des murs comme un discret amant
Qui voudrait se soustraire au regard des concierges.

Il fut un habitant du manoir, autrefois,
Avec un jeune corps, une âme presque vierge,
Il ne sait que penser de  ce lieu qu’il revoit.

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par Vincent le 9 mai 2021 à 13h47

Douillet désarroi

Il est un sentiment nommé mélancolie,
Qui n’a du désespoir pas la noire couleur,
Car la vie en elle n’est pas ce flot de pleurs
Dans lequel s’est noyé, de Shakespeare, l’Ophélie.

En elle on ne voit pas, non plus, la vie jolie,
Elle n’est donc pas rose, à l’instar de la fleur.
Comme elle est entre eux deux, mi-bonheur, mi-douleur,
Du vin rouge, elle aurait, la teinte de la lie.

C’est un état qui m’est permanent, quasiment,
Je n’étais qu’un enfant à son commencement,
Méditant, par exemple, à la lueur d’un cierge.

C’est une présence, ce douillet désarroi,
Comme l’est au croyant, Marie, la Sainte Vierge,
La mère de Jésus appelé l’enfant-roi.

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