Que t’a fait le sonnet, réponds-moi, cher moqueur,
Pour que ta plume ainsi l’agace et le lutine ?
En vain je fais valoir sa forme florentine,
Je ne désarme pas pour si peu ta rigueur.
 
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Le père était né dans une humble étable,
Aussi pauvrement que l’enfant divin.
Il fit un commerce assez profitable
Qui changea bientôt son eau claire en vin.
 
Riche, il n’en fut pas pour cela plus vain ;
[...]

 
Marquise aux blonds cheveux, j’adore ton volume :
Ton siècle, à chaque page, y revit tout entier.
Dans ce livre sans art, ou plutôt sans métier,
L’étincelle de vie à tout propos s’allume.
 
[...]

 
Les femmes qu’on aimait vers l’an dix-huit cent trente
Ne connurent jamais l’attrait des longs repas.
Ces abeilles d’avril, sur la terre odorante,
Passaient de fleur en fleur et ne s’y posaient pas.
 
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