Promenoir

Le promenoir est une avenue : on y foule du pied le tapis vaste, épais, sableux, le beau tapis rouge. On y rencontre des gens qui errent comme vous, qui regardent, qui rient, qui fument ou qui cherchent. Si l’on s’arrête, une femme vous enveloppe. C’est tout un manège, les débutantes sont exclues. ll y a la science du promenoir.

Elle exige un long entraînement. Il faut savoir marcher à petits pas, se cambrer juste et « faire valoir ». Les femmes évitent de stationner sous la lumière trop dure : elles la traversent. Le coin est là sur un fond chaud de palmes vernies et de velours. Alors, le visage émerge de tout un fouillis, la silhouette est bien posée.

[...]

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Plainte



Un jour blême, un jour sale et la bise qui fouette
Les volets. Quelquefois un cri dur de mouette
Ou le bruit de la mer, ou la porte qui bat.
Voici l’automne avec la pluie et son ciel bas.
L’embrun flotte, noyant l’horizon maritime.
[...]

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Intérieur

Des voyous éteints par la noce, des filles plâtrées s’accoudent au zinc. Ah ! vieux métier qui les dégoûte ! On trouve dans ces visages une telle détresse, des yeux si pauvres !

Dehors, c’est la pluie. C’est la pluie lâche, malsaine, intarissable. Elle glisse confusément. Parfois, le vent la secoue contre les boutiques luisantes ou bien l’épanouit dans les vitrages brumeux du bar.

[...]

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Le Carillon


 
              Le carillon bat dans la pluie
              Méticuleuse de province.
              Le carillon bat, chante et grince
              Sous ma fenêtre et je t’écris :
« Il pleut. Vas-tu m’aimer longtemps ma tendre amie ? »
[...]

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