François Coppée

(1842-1908)

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Poèmes par ordre alphabétique

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Adagio

Afin de louer mieux vos charmes endormeurs...

L’Amazone

Angelus

À Paris, en été...

Assis, les pieds pendants, sous l’arche du vieux pont...

Au bord de la Marne

Au fond je suis resté naïf...

Auprès de Saint-Sulpice, un spectacle odieux...

Aux bains de mer

Avril

 

Le Banc

Bouquetière

 

Le Cabaret

Champêtres et lointains quartiers, je vous préfère...

Cheval de renfort

Comme à cinq ans on est une grande personne...

Comme le champ de foire est désert, la baraque...

Le Coup de tampon

Crépuscule

Croquis de banlieue

C’est lâche ! J’aurais dû me fâcher...

C’est un boudoir meublé dans le goût de l’Empire...

C’est vrai, j’aime Paris d’une amitié malsaine...

 

Dans ces bals qu’en hiver les mères de famille...

Dans la rue

Dans un train de banlieue

Le Défilé

De la rue on entend sa plaintive chanson...

De même que Rousseau jadis fondait en pleurs...

Depuis que son garçon est parti pour la guerre...

Désespérément

Désir de gloire

Douleur bercée

 

L’Écho

Elle est un peu pédante...

Elle sait que l’attente est un cruel supplice...

Elle viendra ce soir ; elle me l’a promis...

En Automne

En bateau-mouche

En faction

En plein soleil, le long du chemin de halage...

En province, l’été. Le salon Louis Seize...

Espoir timide

L’Étape

Étoiles filantes

 

La Famille du menuisier

Le Fils de Louis XI

Fin d’été

Fleurs impures

 

Gaieté du cimetière

La Grève des forgerons

 

Hier, sur la grand’route où j’ai passé près d’eux...

 

Il a neigé la veille et, tout le jour, il gèle...

Il faisait presque nuit...

 

Je bois à la Jeunesse

Je ne suis plus l’enfant et tu n’es plus l’espiègle...

Je rêve, tant Paris m’est parfois un enfer...

Je suis un pâle enfant du vieux Paris...

Juin

J’adore la banlieue avec ses champs en friche...

J’écris ces vers, ainsi qu’on fait des cigarettes...

J’écris près de la lampe. Il fait bon. Rien ne bouge...

 

La plus lente caresse, amie, est la meilleure...

Le crépuscule est triste et doux comme un adieu...

Lecteur, à toi ces vers, graves historiens...

Le Grand-Montrouge est loin, et le dur charretier...

Le printemps est charmant dans le jardin des Plantes...

Le soir, au coin du feu, j’ai pensé bien des fois...

Le soleil froid donnait un ton rose au grésil...

Le Liseron

Lutteurs forains

L’allée est droite et longue, et sur le ciel d’hiver...

L’autre soir, en parlant à cette jeune fille...

L’école. Des murs blancs, des gradins noirs, et puis...

 

Mai

Malgré ses soixante ans, le joyeux invalide...

Mars

Matin d’octobre

La Mémoire

Menuet

Le Musée de marine

 

Noces du samedi ! noces où l’on s’amuse...

N’est-ce pas ? ce serait un bonheur peu vulgaire...

N’êtes-vous pas jaloux en voyant attablés...

 

Octobre

 

Le Père

Période électorale

Pessimisme

Le Petit Épicier

Petits bourgeois

Près du rail, où souvent passe comme un éclair...

Presque une fable

Prisonnier d’un bureau, je connais le plaisir...

 

Quand sont finis le feu d’artifice et la fête...

Quelquefois tu me prends les mains et tu les serres...

Quelqu’un a-t-il noté le désir hystérique...

 

Rédemption

Le Rêve du poète

Ritournelle

 

Sa chambre bleue est bien celle que je préfère...

Septembre au ciel léger taché de cerfs-volants...

Sonnet dit par l’auteur au 3e banquet de La Plume

Sous les branches

Sur la Tour Eiffel

Sur un trottoir désert du faubourg Saint-Germain...

 

Tableau rural

Tel un chasseur perclus, devant un feu qui flambe...

Tristement

Les Trois Oiseaux

 

Une sainte

Un fils

Un rêve de bonheur qui souvent m’accompagne...

 

La Vague et la Cloche

Vers le passé

Vie antérieure

Vitrail

Volupté des parfums ! — Oui, toute odeur est fée...

Vous en rirez. Mais j’ai toujours trouvé touchants...

Vous êtes dans le vrai, canotiers, calicots !...

 


C’est un boudoir meublé dans le goût de l’Empire,
Jaune, tout en velours d’Utrecht. On y respire
Le charme un peu vieillot de l’Abbaye-aux-Bois :
Croix d’honneur sous un verre et petits meubles droits,
Deux portraits, — une dame en turban qui regarde
[...]

[lire le poème...]


Depuis que son garçon est parti pour la guerre,
La veuve met les deux couverts comme naguère,
Sert la soupe, remplit un grand verre de vin,
Puis, sur le seuil, attend qu’un envoyé divin,
Un pauvre, passe là pour qu’elle le convie.
[...]

[lire le poème...]


Le soir, au coin du feu, j’ai pensé bien des fois
À la mort d’un oiseau, quelque part, dans les bois.
Pendant les tristes jours de l’hiver monotone,
Les pauvres nids déserts, les nids qu’on abandonne,
Se balancent au vent sur un ciel gris de fer.
[...]

[lire le poème...]

Le Père



Il rentrait toujours ivre et battait sa maîtresse.
Deux sombres forgerons, le Vice et la Détresse,
Avaient rivé la chaîne à ces deux malheureux.
Cette femme était chez cet homme — c’est affreux ! —
Seulement par l’effroi de coucher dans la rue.
[...]

[lire le poème...]

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