Va ! tu n’es qu’une femme, une fleur vide, rien ! Tu me tiens, je le sais, par un souple lien Qui raille les ciseaux et se moque des limes, Et je sais que malgré mes révoltes sublimes Tu n’auras qu’à paraître avec ton chapeau blanc [...]
Si tu as bu le vin suprême des idées, Pour toi le ciel est noir et les vierges ridées. Et, les contrevents clos aux splendeurs des étés, Tu t’exaltes devant tes livres annotés ; Les pages dans le soir vibrent comme des ailes [...]
Tu parus. Mais les doigts posés sur le loquet, Tu t’arrêtas avec un air interloqué. Puis devant les papiers qui encombraient la table, Tu dis. « Cette maison devient inhabitable ! » Et ton sautoir frémit dans ses cent trois maillons. [...]
Le temps est achevé des cris et des tempêtes ; Aimons-nous aujourd’hui sans tambours ni trompettes ; Et les étalons blancs qui piaffent dans la cour Nous les mettrons à l’écurie. Ô mon amour, Suis-moi ; nous mènerons le troupeau noir des chèvres. [...]
Va ! tu n’es qu’une femme, une fleur vide, rien ! 
