Il n’est que l’ombre de la treille
Pour se rafraîchir plaisamment
Et n’y a ombre sa pareille
Ni qui tienne plus fraîchement,
Et si est saine grandement.
Puis tronc, branches, fruits et la feuille
(Mais qu’en leur saison on les cueille),
Tout est à l’homme secourable,
Et (qui est plus grande merveille)
Leur liqueur est très profitable.
[...]

 
Le temps n’est plus tel comme il soulait être :
Loyale amour ne règne qu’en écus,
Foi est malade, on sert le dieu Bacchus
Et les brebis font plusieurs moutons paître.
 
[...]

Dans Bâle (en Suisse) est mort Érasme,
De Roterodam surnommé,
Et en juillet rendit son âme,
Étant de vieillesse assommé.
Qui sa bibliothèque a sommé
A trouvé (comme je prétends)
Qu’homme n’écrit tant de son temps.
Or, l’an mil cinq cent trente et six
[...]