Tout vêtus de noir, la reine et le roi s’en vont dans le soir, s’en vont par les bois.

Elle a le collier et lui, l’agneau d’or. — « Reprends le collier, notre amour est mort. »

— « Tu m’as aimé, reine, puis-je l’oublier ? Prends cet agneau d’or, garde le collier.

Hé ! donn’-moi ta bouche, hé ! ma jolie fraise ! L’aube a mis des frais’s plein nout’ horizon. Garde tes dindons, moi mes porcs, Thérèse. Ne r’pouss’ pas du pied mes petits cochons.

Va, comme hier ! comme hier ! comme hier ! si tu n’ m’aimes point, c’est moi qui t’aim’rons. L’un tient le couteau, l’autre la cuiller : la vie, c’est toujours les mêmes chansons.

Perle d’argent, ma perle au cœur du bois sauvage, ô petite clairière ombrée par le feuillage de trois saules berçant leur cime où l’air ramage, et d’une eau vive, traversée comme d’un songe, tous les matins, laissant mon panier plein d’oronges au bord de ton ruisseau, près des reflets du jour, je m’allonge sur l’herbe où j’oublie mes amours ; tu m’accueilles ; je viens, ô petite clairière, dans une ombre argentée, dans ta faible lumière, apprendre à rêver seul, à cueillir sur ma manche le papillon noisette ou pourpre ou bleu des anges.
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