Il s’en est allé par la route, le pauvre homme, il s’en est allé sans un doute, bravement, à petits pas comptés par son bâton tremblant, il s’en est allé sans se retourner.

C’est qu’il ne va pas fort loin, le cher homme. Ah, il n’en a pas pour dix-huit cents ans. Il n’a jamais fait de mal à personne, lui. Il a toujours été si prudent.

Je suis tout à la tristesse de ma vie perdue dans les bois que le vent berce.

Je suis tout à la détresse de ma vie sans but dans l’ombre des bois touffus.

Mon bonheur est d’y frémir, je m’y sens perdu. Tout ajoute à ma tristesse.

Je le dis, j’ai du plaisir dans les bois touffus qu’aucun sentier ne traverse.

En revenant de Saint-Martin, j’ai rencontré un p’tit lapin

dessus la neige et tout tremblant dans son joli sac de poils blancs.

Il avait l’air, sous les ételles, d’un pèlerin de Compostelle

et qui tremblait, tremblait, tremblait, comme à ton bras la boîte au lait.

La cerise commence à rougir, mon cœur à n’avoir plus de peine, et les lavandières à rire le long de l’Oise et de la Seine.

Assis à l’ombre du village, je ne me lasse point d’admirer, d’ici au fond du paysage, l’herbe à lapin aux fleurs dorées.

Sur un mur frissonnant de lierres, avec leurs couronnes aux bras, les croix de fer du cimetière font une ronde tout là-bas.