Le Chemineau

Que le printemps embaume ma tartine ou que la neige égalise mon pain, que le soleil à mon front s’acoquine ou qu’une étoile m’indique le chemin, je reste un libre raboteur de routes, du cuir épais de mes vieilles semelles naturelles.

 

Si je mendie la goutte aux hommes, à Dieu je réclame le ciel, l’envers du ciel, celui qui ne dégoutte sur mes épaules et en raison inverse (je fus savant, hélas ! en ma jeunesse) des gouttes que l’on me refuse aux tavernes.

[...]

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La Fille morte dans ses amours

Cette fille, elle est morte, est morte dans ses amours.

 

Ils l’ont portée en terre, en terre au point du jour.

 

Ils l’ont couchée toute seule, toute seule en ses atours.

 

Ils l’ont couchée toute seule, toute seule en son cercueil.

 

Ils sont rev’nus gaîment, gaîment avec le jour.

[...]

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Le Chat borgne

La femme est aux varechs, l’homme est à la Guyane, et la petite maison est seule tout le jour.

 

Seule ? Mais à travers les persiennes vertes, on voit luire dans l’ombre comme une goutte de mer.

 

Quand le bagne est à l’homme, la mer est à la femme, et la petite maison au chat borgne tout le jour.
[...]

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La Complainte du Roi et de la Reine

Tout vêtus de noir, la reine et le roi s’en vont dans le soir, s’en vont par les bois.

 

Elle a le collier et lui, l’agneau d’or. — « Reprends le collier, notre amour est mort. »

 

— « Tu m’as aimé, reine, puis-je l’oublier ? Prends cet agneau d’or, garde le collier.

 

[...]

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