Ils m’ont jeté des boules de neige, parce qu’ils ne m’ont pas compris.

Parce que je vais à l’aveuglette, au petit bonheur de chemins, plusieurs ont dit que j’étais bête, que j’étais fou quelques-uns.

Et cependant, pas moins que d’autres, j’use de me frotter les côtes, lorsque je tombe dans un trou.

(Crépuscule d’été)

Le couchant violet tremble au fond du jour rouge. Le Luxembourg exhale une odeur d’oranger. Et Manon s’arrête à mon bras : plus rien ne bouge, les arbres, les passants, ce nuage éloigné.

Il n’est plus une fleur où l’air lourd ne se pose et qui ne sente en elle un cœur battre et mourir, un cœur d’air étouffant sa corolle ; et les roses défaillent vers la terre, sous le poids du zéphyr.

Je jure par ces vers que je n’ai jamais vu languir un plus beau soir sur de plus douces nues, fondre plus blonde lune au cœur du firmament ni les blés se pencher à l’air plus mollement, qu’à cet instant suprême où je vis deux amants se donner pour adieu le baiser des serments. Je jure par ces vers que je n’ai jamais vu soir plus tendre bleuir sur des épaules nues, puis s’assombrir plus tristement sur deux élus, — puis plus triste distance entre deux inconnus.
[...]

La cerise commence à rougir, mon cœur à n’avoir plus de peine, et les lavandières à rire le long de l’Oise et de la Seine.

Assis à l’ombre du village, je ne me lasse point d’admirer, d’ici au fond du paysage, l’herbe à lapin aux fleurs dorées.

Sur un mur frissonnant de lierres, avec leurs couronnes aux bras, les croix de fer du cimetière font une ronde tout là-bas.