Quand le froid vient me saisir, je me mets à réfléchir.

Dans les jours de ma jeunesse, l’été je fauchais le foin,

l’automne je battais le grain, l’hiver je chauffais mes mains.

Je n’ai pas dans ma vieillesse, même un chien qui me caresse

et me chauffe un peu les mains de sa langue de bon chien.

Il me sera si doux de dire : je l’ai vu, ce hameau qui le soir est veillé par des lys ! J’y ai tant pleuré ces soirs où j’ai vécu dans la sérénité trop grande à l’heure où glisse

l’hirondelle. Et vous-même, il vous sera doux de dire : je l’ai vu pleurer, mon bien-aimé, me sourire et pleurer vers l’ombre où tout à coup l’angélus trouble l’air d’un son faible et ruiné.

Y aura du bon pour les Bretons.

Le roi d’Angleterre est mort à la guerre d’un coup de canon. D’sous son bâtiment on l’a j’té en mer gaver les poissons.

Y aura du bon pour les Bretons.

Rien n’est plus étroit qu’un ch’veu de sa tête : ça pour les anguilles. Plus dure que coquille son armure d’argent : ça pour l’esturgeon.

La grenouille en rigole d’aise. Il pleut sur la Seine et sur l’Oise. Ô disciples de saint Nicaise, nés à Triel « emprès Pontoise »,

Saint Égobille et sainte Mille, intercédez auprès de Dieu, pour qu’il nous chasse un peu des cieuæ, ces nues couleur de camomille.

On a l’onglée, cueillant la fraise, l’engourdie, cueillant les framboises. Si cela continue, ma chaise saura trop ce « que mon cul poise ».