Étienne Jodelle

(1532-1573)

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De quel soleil, Diane, empruntes-tu tes traits...

Quand ton nom je veux faire aux effets rencontrer...

Je m’étais retiré du peuple...

Des trois sortes d’aimer, la première exprimée...

Que n’ai-je mes esprits un peu plus endormis...

Admirant ta blancheur, beauté, majesté, gloire...

Dès que ce Dieu...

Quel heur, Anchise, à toi, quand Vénus sur les bords...

Recherche qui voudra cet Amour qui domine...

Épitaphe du Membre viril de Frère Pierre

Même effet qu’ont les vents enclos dessous la terre...

En ce jour que le bois, le champ, le pré verdoie...

Passant dernièrement des Alpes au travers —...

Et quoi ? tu fuis Amour ? Dis-tu pas : et pourquoi ?...

Je vivais mais je meurs, et mon cœur, gouverneur...

Saphon, la docte Grecque à qui Phaon vint plaire...

Jusqu’aux autels je n’irai seulement...

En mon cœur, en mon chef (l’un source de la vie...

De moi-même je suis dévotieux, Madame...

Sans pleurer (car je hais la coutumière feinte...

Par quel sort, par quel art pourrais-je à ton cœur rendre...

Quelque lieu, quelque amour, quelque loi qui t’absente...

Tout cet hiver par l’âpre et l’aigre véhémence...

Il faut que pour ton mai quiconque soit celui...

J’aime le vert laurier, dont l’hiver ni la glace...

En tous maux que peut faire un amoureux orage...

Je meure si jamais j’adore plus tes yeux...

Je me trouve et je me perds, je m’assure et m’effraie...

Madame, c’est à vous à qui premièrement...

Quand ton nom je veux feindre, ô Françoise divine...

Allez, mes vers, enfants d’un deuil tant ennuyeux...

Ou soit que la clarté du soleil radieux...

Celle qui est au vif de quelque amour atteinte...

Des astres, des forêts, et d’Achéron l’honneur...

Quelle humeur, mais quel crime alors qu’on se dispense...

Des maux qu’un désespoir, ou qu’un espoir contraire...

Aux communes douleurs qui poindre en ce jour viennent...

Je te rends grâce, Amour, et quiconque des Dieux...

Amour vomit sur moi sa fureur et sa rage...

Encor que toi, Diane, à Diane tu sois...

À sa Muse

Ô traîtres vers...

Plutôt la mort me vienne dévorer...

Combien de fois mes vers ont-ils doré...

Ô Toi qui as et pour mère et pour père...

Je ne suis de ceux-là que tu m’as dit se plaindre...

Comme un qui s’est perdu dans la forêt profonde...

Afin qu’en cet ouvrage, aux faces de dehors...

Si quand tu es en terre, ô Diane, ta face...

Madame, j’ai regret de quoi je n’ai cet heur...

En quelle nuit, de ma lance d’ivoire...

Avec ton cher portrait, qui dans mon âme éprise...

Si quelqu’un veut savoir qui me lie et enflamme...

Chaque temple en ce jour donne argument fort ample...

Maudirai-je, Madame, ou le sort envers moi...

Pourrais-je voir l’heureuse et fatale journée...

La Roche du Caucase, où du vieil Prométhée...

 


Aux communes douleurs qui poindre en ce jour viennent
Tous cœurs chrétiens, Pétrarque alla chanter qu’il prit
De ses douleurs la source, et par là nous apprit
Que les ruses d’Amour dépourvus nous surprennent.
 
[...]

[lire le poème...]


Sans pleurer (car je hais la coutumière feinte
De nos amants, qui n’ont que leurs pleurs pour sujet)
D’un cœur ardent, dolent, dévot, soumis, abject,
Je me jette aux saints pieds de toi, maîtresse sainte.
 
[...]

[lire le poème...]


 
Je m’étais retiré du peuple, et solitaire
Je tachais tous les jours de jouir saintement
Des célestes vertus, que jadis justement
Jupiter retira des yeux du populaire.
 
Jà les unes venaient devers moi se retraire,
[...]

[lire le poème...]


Des trois sortes d’aimer, la première exprimée
En ceci, c’est l’instinct, qui peut le plus mouvoir
L’homme envers l’homme, alors que d’un hautain devoir
La propre vie est moins qu’une autre vie aimée.
 
[...]

[lire le poème...]

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