Étienne Jodelle

(1532-1573)

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Il faut que pour ton mai quiconque soit celui...

Saphon, la docte Grecque à qui Phaon vint plaire...

Épitaphe du Membre viril de Frère Pierre

Des trois sortes d’aimer, la première exprimée...

Par quel sort, par quel art pourrais-je à ton cœur rendre...

Recherche qui voudra cet Amour qui domine...

Des astres, des forêts, et d’Achéron l’honneur...

En mon cœur, en mon chef (l’un source de la vie...

Amour vomit sur moi sa fureur et sa rage...

Comme un qui s’est perdu dans la forêt profonde...

Quand ton nom je veux faire aux effets rencontrer...

Chaque temple en ce jour donne argument fort ample...

Je m’étais retiré du peuple...

En tous maux que peut faire un amoureux orage...

Encor que toi, Diane, à Diane tu sois...

Ô traîtres vers...

Sans pleurer (car je hais la coutumière feinte...

Quand ton nom je veux feindre, ô Françoise divine...

Je me trouve et je me perds, je m’assure et m’effraie...

Dès que ce Dieu...

En ce jour que le bois, le champ, le pré verdoie...

Maudirai-je, Madame, ou le sort envers moi...

Admirant ta blancheur, beauté, majesté, gloire...

Passant dernièrement des Alpes au travers —...

Madame, j’ai regret de quoi je n’ai cet heur...

Allez, mes vers, enfants d’un deuil tant ennuyeux...

Ô Toi qui as et pour mère et pour père...

Quelque lieu, quelque amour, quelque loi qui t’absente...

Que n’ai-je mes esprits un peu plus endormis...

De moi-même je suis dévotieux, Madame...

Ou soit que la clarté du soleil radieux...

Tout cet hiver par l’âpre et l’aigre véhémence...

Même effet qu’ont les vents enclos dessous la terre...

Plutôt la mort me vienne dévorer...

De quel soleil, Diane, empruntes-tu tes traits...

Des maux qu’un désespoir, ou qu’un espoir contraire...

Madame, c’est à vous à qui premièrement...

J’aime le vert laurier, dont l’hiver ni la glace...

La Roche du Caucase, où du vieil Prométhée...

Je te rends grâce, Amour, et quiconque des Dieux...

Si quelqu’un veut savoir qui me lie et enflamme...

Aux communes douleurs qui poindre en ce jour viennent...

Afin qu’en cet ouvrage, aux faces de dehors...

Quel heur, Anchise, à toi, quand Vénus sur les bords...

À sa Muse

En quelle nuit, de ma lance d’ivoire...

Si quand tu es en terre, ô Diane, ta face...

Je ne suis de ceux-là que tu m’as dit se plaindre...

Je meure si jamais j’adore plus tes yeux...

Je vivais mais je meurs, et mon cœur, gouverneur...

Combien de fois mes vers ont-ils doré...

Et quoi ? tu fuis Amour ? Dis-tu pas : et pourquoi ?...

Celle qui est au vif de quelque amour atteinte...

Jusqu’aux autels je n’irai seulement...

Quelle humeur, mais quel crime alors qu’on se dispense...

Avec ton cher portrait, qui dans mon âme éprise...

Pourrais-je voir l’heureuse et fatale journée...

 


Si quand tu es en terre, ô Diane, ta face
De ta face qui luit dans le ciel presque éteint
L’argentine blancheur, si sur ce blanc ton teint
Plein de roses l’Aurore au teint rosin efface,
 
Si deux flambeaux du ciel les plus vifs ont pris place
[...]

[lire le poème...]


Quelle humeur, mais quel crime alors qu’on se dispense
D’éventer les faveurs qu’on reçoit en amour,
Qu’on ouvre au bruit la voie, et que d’un heureux tour
Moins que du bruit, de l’heur être heureux on se pense :
[...]

[lire le poème...]


Des maux qu’un désespoir, ou qu’un espoir contraire,
Coup sus coup dedans moi l’un de l’autre naissant,
M’enflammant de désirs et de pleurs me glaçant,
Par frissons, par brasiers continus m’ont pu faire ;
 
[...]

[lire le poème...]


Plutôt la mort me vienne dévorer
Et engloutir dans l’abîme profonde
Du gouffre obscur de l’oblivieuse onde
Qu’autre que toi l’on me voie adorer.
 
Mon bracelet, je te veux honorer
[...]

[lire le poème...]

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