Étienne Jodelle

(1532-1573)

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Quelque lieu, quelque amour, quelque loi qui t’absente...

Admirant ta blancheur, beauté, majesté, gloire...

Quand ton nom je veux feindre, ô Françoise divine...

Celle qui est au vif de quelque amour atteinte...

Combien de fois mes vers ont-ils doré...

Je te rends grâce, Amour, et quiconque des Dieux...

Ou soit que la clarté du soleil radieux...

De moi-même je suis dévotieux, Madame...

Dès que ce Dieu...

Je ne suis de ceux-là que tu m’as dit se plaindre...

Amour vomit sur moi sa fureur et sa rage...

Des maux qu’un désespoir, ou qu’un espoir contraire...

Quand ton nom je veux faire aux effets rencontrer...

Des trois sortes d’aimer, la première exprimée...

À sa Muse

Je me trouve et je me perds, je m’assure et m’effraie...

Ô Toi qui as et pour mère et pour père...

Ô traîtres vers...

Quel heur, Anchise, à toi, quand Vénus sur les bords...

Des astres, des forêts, et d’Achéron l’honneur...

Passant dernièrement des Alpes au travers —...

J’aime le vert laurier, dont l’hiver ni la glace...

Madame, j’ai regret de quoi je n’ai cet heur...

Tout cet hiver par l’âpre et l’aigre véhémence...

En tous maux que peut faire un amoureux orage...

Épitaphe du Membre viril de Frère Pierre

Chaque temple en ce jour donne argument fort ample...

Si quelqu’un veut savoir qui me lie et enflamme...

Sans pleurer (car je hais la coutumière feinte...

Si quand tu es en terre, ô Diane, ta face...

Quelle humeur, mais quel crime alors qu’on se dispense...

Je meure si jamais j’adore plus tes yeux...

Comme un qui s’est perdu dans la forêt profonde...

Et quoi ? tu fuis Amour ? Dis-tu pas : et pourquoi ?...

De quel soleil, Diane, empruntes-tu tes traits...

En mon cœur, en mon chef (l’un source de la vie...

Allez, mes vers, enfants d’un deuil tant ennuyeux...

Il faut que pour ton mai quiconque soit celui...

Pourrais-je voir l’heureuse et fatale journée...

Recherche qui voudra cet Amour qui domine...

Jusqu’aux autels je n’irai seulement...

Madame, c’est à vous à qui premièrement...

La Roche du Caucase, où du vieil Prométhée...

Afin qu’en cet ouvrage, aux faces de dehors...

Par quel sort, par quel art pourrais-je à ton cœur rendre...

Avec ton cher portrait, qui dans mon âme éprise...

Je m’étais retiré du peuple...

Plutôt la mort me vienne dévorer...

En quelle nuit, de ma lance d’ivoire...

Même effet qu’ont les vents enclos dessous la terre...

Encor que toi, Diane, à Diane tu sois...

Que n’ai-je mes esprits un peu plus endormis...

En ce jour que le bois, le champ, le pré verdoie...

Saphon, la docte Grecque à qui Phaon vint plaire...

Aux communes douleurs qui poindre en ce jour viennent...

Maudirai-je, Madame, ou le sort envers moi...

Je vivais mais je meurs, et mon cœur, gouverneur...

 


Maudirai-je, Madame, ou le sort envers moi
Cruel et inhumain, ou ma triste aventure
Qui fait que de tout temps, misérable, j’endure
Mille et mille tourments sous l’amoureuse loi ?
 
Maudirai-je l’amour, maudirai-je de toi
[...]

[lire le poème...]


Si quand tu es en terre, ô Diane, ta face
De ta face qui luit dans le ciel presque éteint
L’argentine blancheur, si sur ce blanc ton teint
Plein de roses l’Aurore au teint rosin efface,
 
Si deux flambeaux du ciel les plus vifs ont pris place
[...]

[lire le poème...]


Des maux qu’un désespoir, ou qu’un espoir contraire,
Coup sus coup dedans moi l’un de l’autre naissant,
M’enflammant de désirs et de pleurs me glaçant,
Par frissons, par brasiers continus m’ont pu faire ;
 
[...]

[lire le poème...]


Par quel sort, par quel art pourrais-je à ton cœur rendre,
Au moins s’il peut vers moi s’engourdir de froideur,
Cette vive, gentille et vertueuse ardeur
Qui vint pour moi soudain de soi-même s’éprendre ?
 
[...]

[lire le poème...]

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