En pays pleins de Cerfs un Cerf tomba malade. Incontinent maint Camarade Accourt à son grabat le voir, le secourir, Le consoler du moins ; multitude importune. Eh ! Messieurs, laissez-moi mourir. [...]
« On languit, on meurt près de Sylvie : C’est un sort dont les rois sont jaloux. Si les dieux pouvaient perdre la vie, Dans vos fers ils mourraient comme nous.
« Soupirant pour un si doux martyre, À Vénus ils ne font plus la cour ; Et Sylvie accroîtra son empire Des autels de la mère d’Amour.
L’Aigle, Reine des airs, avec Margot la Pie, Différentes d’humeur, de langage et d’esprit, Et d’habit, Traversaient un bout de prairie. Le hasard les assemble en un coin détourné. [...]
Il est un singe dans Paris À qui l’on avait donné Femme. Singe en effet d’aucuns maris, Il la battait. La pauvre Dame En a tant soupiré qu’enfin elle n’est plus. [...]
