François Maynard

(1582-1646)

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Poèmes par ordre alphabétique

 

Adieu, Paris, adieu pour la dernière fois...

Alcippe, reviens dans nos bois...

À un homme puissant

L’auteur à son livre

 

Belle, qui sans fouteur foutez...

La Belle Vieille

 

Cache ton corps...

Ce que ta plume produit...

Chanson : Je ne puis souffrir les esprits...

Chaque Priape du vieux temps...

Charmant rossignol...

Le Chercheur de Chenilles

Ci-gît Paul qui baissait les yeux...

Colin est un capricieux...

Contre le Cardinal de Richelieu

 

Dames de qui la vanité...

 

Épitaphe : Ci-gît Paul qui baissait les yeux...

Épitaphe : Le temps, par qui tout se consume...

 

Flote, vois-tu ce petit homme...

Fuis le jour, demeure caché...

 

Il n’est homme en l’Univers...

 

Je ne puis souffrir les esprits...

Je suis dans le penchant de mon âge de glace...

Je touche de mon pied le bord de l’autre monde...

J’éloigne mes yeux et mes pas...

 

La plupart de mes Partisans...

Le temps, par qui tout se consume...

L’homme qui gît en ce lieu...

 

Mon âme, il faut partir...

 

Nymphes, de grâce, approchez-vous...

 

Ô que vous êtes éblouis...

 

Pierre qui durant sa jeunesse...

Plainte sur la mort d’une chatte

Pour le menuisier de Nevers

Pour requête

 

Quand dois-je quitter les rochers...

Que sert-il d’user de remise ?...

 

Sonnet à la Reine, mère de Louis XIV

 

Tes lèvres ont perdu leurs roses...

Ton Mari paraît plus vieux...

Toutes les femmes s’étonnent...

 

Un rare écrivain comme toi...

 

Voici Jeanne la mal peignée...

 
Pour requête


 
Armand l’âge affaiblit mes yeux,
Et toute ma chaleur me quitte ;
Je verrai bientôt mes aïeux,
Sur le rivage du Cocyte.
 
C’est où je serai des suivants
[...]

[lire le poème...]

Épitaphe


 
Le temps, par qui tout se consume,
Sous cette pierre a mis le corps
De l’Arétin de qui la plume
Blessa les vivants et les morts ;
Son encre noircit la mémoire
Des monarques de qui la gloire
Était indigne du trépas ;
Et s’il n’a pas contre Dieu même
Vomi quelque horrible blasphème,
C’est qu’il ne le connaissait pas.
[...]

[lire le poème...]

L’auteur à son livre


 
Petit livre que j’ai poli
Dans une longue solitude,
Crois-moi, demeure enseveli
Sous la poudre de mon étude.
 
Tu n’es qu’un faible original
De louange et de raillerie ;
Et c’est un rude tribunal
Que celui de l’imprimerie.
 
Je pleure déjà ton destin.
Tu vas passer pour ridicule
Chez les rois du pays latin,
[...]

[lire le poème...]


Quand dois-je quitter les rochers
Du petit Désert qui me cache,
Pour aller revoir les clochers
De Saint-Pol, et de Saint-Eustache ?
 
Paris est sans comparaison ;
Il n’est plaisir dont il n’abonde ;
[...]

[lire le poème...]

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