François Maynard

(1582-1646)

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Poèmes par ordre alphabétique

 

Adieu, Paris, adieu pour la dernière fois...

Alcippe, reviens dans nos bois...

À un homme puissant

L’auteur à son livre

 

Belle, qui sans fouteur foutez...

La Belle Vieille

 

Cache ton corps...

Ce que ta plume produit...

Chanson : Je ne puis souffrir les esprits...

Chaque Priape du vieux temps...

Charmant rossignol...

Le Chercheur de Chenilles

Ci-gît Paul qui baissait les yeux...

Colin est un capricieux...

Contre le Cardinal de Richelieu

 

Dames de qui la vanité...

 

Épitaphe : Ci-gît Paul qui baissait les yeux...

Épitaphe : Le temps, par qui tout se consume...

 

Flote, vois-tu ce petit homme...

Fuis le jour, demeure caché...

 

Il n’est homme en l’Univers...

 

Je ne puis souffrir les esprits...

Je suis dans le penchant de mon âge de glace...

Je touche de mon pied le bord de l’autre monde...

J’éloigne mes yeux et mes pas...

 

La plupart de mes Partisans...

Le temps, par qui tout se consume...

L’homme qui gît en ce lieu...

 

Mon âme, il faut partir...

 

Nymphes, de grâce, approchez-vous...

 

Ô que vous êtes éblouis...

 

Pierre qui durant sa jeunesse...

Plainte sur la mort d’une chatte

Pour le menuisier de Nevers

Pour requête

 

Quand dois-je quitter les rochers...

Que sert-il d’user de remise ?...

 

Sonnet à la Reine, mère de Louis XIV

 

Tes lèvres ont perdu leurs roses...

Ton Mari paraît plus vieux...

Toutes les femmes s’étonnent...

 

Un rare écrivain comme toi...

 

Voici Jeanne la mal peignée...

 


Toutes les femmes s’étonnent
De ton goût dénaturé :
Il est ennemi juré
Du plaisir qu’elles nous donnent.
 
Bougre sans comparaison,
C’est offenser la raison
[...]

[lire le poème...]


Ô que vous êtes éblouis
D’oser attendre la tempête
Que la juste main de Louis
Va lancer dessus votre tête !
Parpaillots, vous êtes tous morts,
Quelque grands que soient les efforts
[...]

[lire le poème...]


Belle, qui sans fouteur foutez,
Prenant plaisir quand vous frottez
Votre doigt contre votre motte,
Délaissez ce foutre imparfait,
Et d’un vit aussi long qu’un trait
Permettez que je vous la frotte.
[...]

[lire le poème...]


Nymphes, de grâce, approchez-vous
D’un vit qui semble une machine :
Je suis perdu si je ne fous ;
La paillardise m’assassine.
 
Vous souvient-il qu’au temps passé
Vous fûtes vertement foutues
[...]

[lire le poème...]

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