La Repasseuse

Autrefois ses mains faisaient des taches roses sur le linge éclatant qu’elle repassait. Mais dans la boutique où le poêle est trop rouge son sang s’est peu à peu évaporé. Elle devient de plus en plus blanche et dans la vapeur qui monte on la distingue à peine au milieu des vagues luisantes des dentelles.

Ses cheveux blonds flottent dans l’air en boucles de rayons et le fer continue sa route en soulevant du linge des nuages — et autour de la table son âme qui résiste encore, son âme de repasseuse court et plie le linge en fredonnant une chanson — sans que personne y prenne garde.

[...]

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Soldats

Après la charge, après la ronde je rentre dans ma chambre dont la porte demeure ouverte.

Un autre soldat que moi dort dans la même pièce.

Quand je me réveille, en sursaut, j’ai peur. Quelqu’un parle haut. Je croyais être seul et une main touchait la mienne.

Le même cauchemar qui nous unissait nous réveilla.


[...]

[lire le poème...]

Stop


 
Le bidon de pétrole
Et le bruit
Celui qui le porte rit
 
Une cigarette qui scintille
Dans la nuit
 
Le tramway traîne une mélodie dans ses roues
[...]

[lire le poème...]

Toujours là


 
J’ai besoin de ne plus me voir et d’oublier
De parler à des gens que je ne connais pas
De crier sans être entendu
Pour rien tout seul
Je connais tout le monde et chacun de vos pas
[...]

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