Ballonné de partout, englouti par la graisse Se façonnant en plis, fanons et bourrelets, Il portait gai, pesant ses trois cents bien complets, Le vineux monument de sa personne épaisse. [...]
C’est l’heure où la nuit fait avec l’aube son troc. Dans un pays lugubre, en sa plus morne zone, Précipité, profond, massif comme le Rhône Un gave étroit, muet, huileux, mou dans son choc ; [...]
Quelle était donc, ainsi, tout de noir recouverte, Cette femme, là-bas, d’un si lugubre effet, En me croisant, m’ayant laissé voir qu’elle avait Le crâne dans du linge et la figure verte ?... [...]
