Dans l’étable où, guetteuse, à son mur solitaire, Mainte araignée ourdit son filage muet, Le mendiant s’éveille, et s’étonne inquiet D’un bruit dont le tumulte augmente le mystère. [...]
Certes, je plains l’aveugle, et sa prunelle opaque me navre ; et la peinture atroce de sa plaque, dont le rouge me fait songer à l’abattoir, m’a cloué bien souvent, morne, sur le trottoir. Mais l’aspect de son chien a de douloureux charmes [...]
Par ce temps pluvieux qui fait pleurer ma vitre, Mon cœur est morfondu comme le passereau. Que faire ? encor fumer ? j’ai déjà fumé trop. Lire ? je vais bâiller dès le premier chapitre. [...]
