Lorsque les désirs d’avenir où les regrets de souvenir s’éveillent dans une partie quelconque de ce crâne géant, le Globe, — le vent se lève.

L’espace est composé d’âmes éparses, en expectative ou bien en irrémédiable exil de la matière, dont la motion diverse inspire branches, voiles et nuées.

Théoriciennes soit du devenir soit du redevenir, ces âmes, passées ou gérondives, les unes à naître et les autres mortes terrestrement, attisent leur potentialité vers l’ancienne ou future joie de vivre, impersonnes en quête d’une valeur saisissable ; alors se ruent des chevauchées s’évertuant parmi des chocs où se déchirent et se cassent les os et la peau de leur ambition, gravissant les monts, inondant les vallées dans une vertigineuse impatience d’être.

Le Temps récite le rosaire du Soleil.

En ces heures couleur de trésor d’église, des joues d’ange que l’on mangera sourient sur les bras verts des candélabres dont les bobèches d’herbe sèche vocalisent. Par les rubans blancs du vallon blond, dont un coteau semble une idylle de Théocrite et l’autre une bucolique de Virgile, viennent et vont des pèlerins en blouse, ceints d’un diadème qui repousse, tenace, malgré la boule de toile moyennant quoi la main tous les vingt pas l’efface, péremptoire. Dans un verger messire Épouvantail bat la mesure au-dessus d’un pupitre aux notes de cerise exécutées sur le fifre par un berger d’ouailles qui bêlent sous un vol vivace d’hirondelles tricotant l’espace. Ce pendant, devant son seuil enjolivé de chèvrefeuilles, un vieillard d’avant-garde aiguise l’annuelle faulx, comme s’il lustrait avecque de la bise une lame de fond.