Avec les doigts de ma torture Gratteurs de mauvaise écriture, Maniaque inspecteur de maux, J’écris encor des mots, des mots... Quant à mon âme, elle est partie. [...]
Où vont les vieux paysans noirs Par les chemins en or des soirs ? À grands coups d’ailes affolées, En leurs toujours folles volées, Les moulins fous fauchent le vent. [...]
— Toi qui t’en vas là-bas, Par toutes les routes de la terre, Homme tenace et solitaire, Vers où vas-tu, toi qui t’en vas ? — J’aime le vent, l’air et l’espace ; [...]
