Vous m’avez demandé quelques vers sur « Amour », Ce mien livre, d’émoi cruel et de détresse, Déjà loin dans mon Œuvre étrange qui se presse Et dévale, flot plus amer de jour en jour. [...]
Le poète est un fou perdu dans l’aventure, Qui rêve sans repos de combats anciens, De fabuleux exploits sans nombre qu’il fait siens, Puis chante pour soi-même et la race future.