Que ton visage est triste et ton front amaigri,             
Sublime Michel-Ange, ô vieux tailleur de pierre !             
Nulle larme jamais n’a mouillé ta paupière ;             
Comme Dante, on dirait que tu n’as jamais ri.             
 
Hélas ! d’un lait trop fort la Muse t’a nourri,
L’art fut ton seul amour et prit ta vie entière ;             
Soixante ans tu courus une triple carrière             
Sans reposer ton cœur sur un cœur attendri.             
 
Pauvre Buonarotti ! ton seul bonheur au monde             
Fut d’imprimer au marbre une grandeur profonde,
Et, puissant comme Dieu, d’effrayer comme Lui :             
 
Aussi, quand tu parvins à ta saison dernière,             
Vieux lion fatigué, sous ta blanche crinière,             
Tu mourus longuement plein de gloire et d’ennui.