Encore un soir qui tombe, un soir qui ne m’apporte
Qu’un regret plus navrant de ma jeunesse morte.
Que ne suis-je pareil à ces noirs paysans
Dont je vois les maisons éparses dans les champs,
Et qui, durs travailleurs, ne comptent leurs journées
Que par l’entassement des gerbes moissonnées ?
Mais, moi, le grand silence et la clarté du ciel,
La ligne des coteaux boisés, le lent appel
Que l’Angélus du soir jette dans la vallée,
Tout me fait souvenir de ma vie en allée.
C’est par des soirs pareils... — ah ! comme ils furent courts !
Mais dans la fuite vague et morne de mes jours
Quelle place ces soirs de joie unique ont prise ! —
Elle se promenait avec sa robe grise,
Et d’invisibles fleurs avaient tout parfumé
L’air du bois où j’aimais et me croyais aimé.