I. — APPROVISIONNEMENTS

 
Les troupeaux poussiéreux et gris
Qui promettent maigre ripaille
Ruminent, couchés sur la paille,
Dans tous les jardins de Paris.
 
Mais le passant mélancolique
Ne trouve dans tout ce bétail
Ni d’ensemble ni de détail
Empreint d’un charme bucolique ;
 
Ces grands bœufs aux gens peu frugaux
Font rêver des repas d’Homère,
Et cet agneau tétant sa mère
N’est qu’un avenir de gigots.
 
Ils ont faim et froid, ils sont mornes.
L’un contre l’autre acoquinés,
Ils ont des airs de condamnés
Et baissent tristement leurs cornes.
 
Le pourceau dormant au soleil
Frémit au contact d’une mouche
Dont l’ardent aiguillon le touche
Et le fait geindre en son sommeil.
 
Et dans leurs clôtures de planches
Ils semblent, pauvres animaux,
Savoir qu’au bout de tous ces maux
Ils seront mangés par éclanches.
 
— Mais n’ayons pas naïvement
De pitié pour cette hécatombe ;
Car j’entends, dans le soir qui tombe,
Les durs clairons d’un régiment,
 
Et, songeant au temps où nous sommes,
Sombre, j’ai murmuré bien bas :
« Ô troupeaux, ne vous plaignez pas
De la férocité des hommes ! »
 
 
 

II. — VOITURES D’AMBULANCE

 
L’été, sous la claire nuit bleue,
Galopant le long des moissons,
Les omnibus de la banlieue
Rentraient, le soir, pleins de chansons.
 
Les grisettes sur ces voitures
Grimpaient avec les calicots.
On avait mangé des fritures
Et cueilli des coquelicots.
 
Les moustaches frôlaient les joues,
Car dans l’ombre on peut tout oser,
Le bruit des grelots et des roues
Étouffant le bruit d’un baiser.
 
Et l’on revenait, sous les branches,
De Boulogne ou de Charenton,
Les bras noirs sur les tailles blanches,
Tout en jouant du mirliton.
 
— Or j’ai revu ces voiturées,
Mais non plus telles que jadis,
Par les amusantes soirées
Des dimanches et des lundis.
 
Le drapeau blanc de l’ambulance
Pendait, morne, auprès du cocher.
C’est au petit pas, en silence,
Que leurs chevaux devaient marcher.
 
Elles glissaient comme des ombres,
Et les passants, d’horreur saisis,
Voyaient par les portières sombres
Passer des canons de fusils.
 
Ceux de la bataille dernière
Revenaient là, tristes et lents,
Et l’on souffrait à chaque ornière
Qui secouait leurs fronts ballants.
 
Ils ont fait à peine deux lieues,
Ces ironiques omnibus
Pleins de blessés aux vestes bleues
Qu’ensanglanta l’éclat d’obus.
 
Ce convoi de coucous qui passe
Semble nous faire réfléchir
À l’étroitesse de l’espace
Qui nous reste encor pour mourir ;
 
Et, malgré mes pleurs de souffrance,
J’ai pu lire sur leurs panneaux
Les noms des frontières de France :
Courbevoie, Asnières, Puteaux.