Bouts rimés, impromptus, quatrains et triolets,
Vous avez eu vos jours de gloire et de conquêtes ;
Vous avez illustré des hôtels, des palais,
Versaille et Trianon vous ont donné des fêtes.
 
Mais il n’est plus, le temps où vous suiviez la cour,
Où les petits marquis vous ouvraient les ruelles,
Où les petits abbés pour vous plumaient l’Amour,
Et trempaient dans le musc d’érotiques bouts d’ailes.
 
Vous revêtiez alors l’éclatant maroquin ;
Vous portiez des signets en faveur rose et blanche :
Au rebut maintenant, vous mourez en bouquin,
Près de la houppe à poudre oubliés sur la planche.
 
Pourtant si vous voulez revivre en un placet,
Hanter les bals de nuit sous forme de message,
Sortir furtivement du fond de mon gousset,
Sans être vus, glisser dans l’ombre d’un corsage ;
 
Chanteur et plus encore esclave des amours,
Je veux vous retrouver dans l’écrin de mes rimes.
De vos séductions emprunter le secours,
Et tramer avec vous les plus beaux de mes crimes.
 
Vos modes ont passé, mais vos propos sont doux ;
Vous savez les secrets de la galanterie :
La dame qui reçoit une épitre de vous
Laisse ses cruautés tourner en rêverie.