Paradis des Albatros / Pseudo-sonnet plus spécialement truculent et allégorique

Il hurlait : « Mon nombril est un chrysobéryl !
mon corps est serti de feldspath et d’argyrose,
ma bouche est le pistil entrouvert d’une rose,
et c’est d’or pur que ZEUS fit mon membre viril* !

Mon père l’IBIS NOIR et ma mère l’ÉTOILE
Gamma du Petit-Chien dorment sur le Liban :
voilà pourquoi je hais l’infâme Caliban ;
à quatorze ans j’entrai chez un marchand de toiles

peintes ! Cet homme-là ne fut qu’un propre à rien !!
Nabuchodonosor !!! Oh ! Quel Assyrien !!!
Moi ! j’ai des cornes de Licorne dans la bouche !

Gazelle de sinople aux juillets pluvieux !...»
Et, comme il achevait, le médecin, un vieux
rasé, dit au gardien : « Qu’on le mène à la douche !! »

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* On tient à affirmer hautement qu’il n’est fait ici nulle allusion déplacée à l’éminent maestro Ch.-M. Widor. (Note de l’Auteur.)

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 20 mars 2019 à 12h49

Astre chimérique
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Le noyau planétaire est en chrysobéryl ;
Sur les trois continents, que le vin rouge arrose,
On entend résonner la chanson d’une rose,
Reprise, un ton plus bas, par des monstres virils.

Au fond des océans sont des poissons d’avril
Qui pondent chaque jour une savante prose ;
C’est pour eux le moyen d’étaler leurs névroses
Et de nous alerter sur différents périls.

Ils ont un empereur, mais qui ne sert à rien,
Qui se voudrait parfois leader prolétarien
Et parfois se limite à contempler les mouches.

Sur la lune d’azur, dit-on, ce n’est pas mieux :
Leur auguste monarque est un bon petit vieux
Qui, les trois quarts du temps, dort ainsi qu’une souche.

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par Cochonfucius le 3 mars 2023 à 11h23

Diable exoplanétaire
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Les cornes du démon sont de chrysobéryl,
Son coeur fut tourmenté par l’amour d’une rose ;
Il rêve chaque nuit que ses larmes l’arrosent,
Ses frères, ses amis le trouvent moins viril.

Cupidon l’interpelle aux premiers jours d’avril,
Adressant à son âme une allumeuse prose ;
Mais il ne répond rien, du fond de sa névrose,
À force de tristesse il se met en péril.

La démone sourit, mais ça ne sert à rien,
Ça ne fait qu’aggraver son spleen baudelairien ;
En vain cette coquine auprès de lui se couche.

Son malheur divertit les anges dans les cieux,
Ils se disent entre eux que c’est voulu par Dieu ;
Pour vrai, ces oiseaux-là m’ont toujours paru louches.