Jean Ogier de Gombaud



Vous implorez en vain, pauvre troupe insensée,
Un injuste secours, par un injuste effort
La pitié qui prévient le moment de la mort,
Quand c’est pour un amant, elle est trop avancée.
 
Vous m’appelez cruelle, et votre âme offensée
Accuse mes rigueurs de son funeste sort.
Le Ciel en soit l’arbitre, et qu’il juge du tort,
S’il vient de mes effets, ou de votre pensée.
 
Beaux esprits, votre mort venge vos déplaisirs,
Et plus douce que moi, succède à vos désirs.
C’est lors que j’ai pitié de vos flammes éteintes.
 
Le Sort ainsi m’afflige, et tous mes poursuivants.
Mon humeur est ingrate aux plaintes des vivants,
Et la cendre des morts est ingrate à mes plaintes.
 

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