Je venais d’allumer mon feu de bois sec
Et de m’asseoir de fort indolente sorte
Dans mon vieux fauteuil de velours d’Utrecht
Quand on gratta doucement à ma porte.
 
« Est-ce toi, dis-je, ma douce Colombine,
Fluette fée en robe à vertes dentelles,
Ou toi, sire Arlequin de triste mine,
Qui viens céans rallumer ta chandelle ? »
 
Mais ce n’était ni Colombine, ni son duc,
Ni même quelque oiseau déplumé d’Edgar Poë :
La porte s’ouvrit à mon nain caduc
Qui avait une mitre pour chapeau.
 
Il portait sous le bras quelque volume
Énorme à reliure de parchemin,
L’histoire de Krespel ou d’Ulalume
Sans doute, à fermoir d’or et filet de carmin.
 
Il le posa sur un livre d’André Gide ;
(C’était d’adorables Chansons de Bilitis) ;
Il regarda narquois mon encrier vide
Ôta sa mitre mirobolante et sortit.