Las ! que me sert, que si parfaitement
Louas jadis et ma tresse dorée,
Et de mes yeux la beauté comparée
À deux Soleils, dont Amour finement
Tira les traits causés de ton tourment ?
Où êtes vous, pleurs de peu de durée ?
Et Mort par qui devait être honorée
Ta ferme amour et itéré serment ?
Donques c’était le but de ta malice
De m’asservir sous ombre de service ?
Pardonne-moi, Ami, à cette fois,
Étant outrée et de dépit et d’ire :
Mais je m’assure, quelque part que tu sois,
Qu’autant que moi tu souffres de martyre.
