Tout hier, le soleil a boudé dans ses brumes,
Le vent jusqu’au matin n’a pas décoléré,
Mais, nous point des coteaux là-bas, un œil sacré
Qui va vous bousculer ces paquets de bitume !
 
      — Ah ! vous m’avez trop, trop vanné,
      Bals de diamants, hanches roses ;
      Et, bien sûr, je n’étais pas né
                    Pour ces choses. 
 
— Le vent jusqu’au matin n’a pas décoléré.
Oh ! ces quintes de toux d’un chaos bien posthume,
 
      — Prés et bois vendus ! Que de gens,
      Qui me tenaient mes gants, serviles,
      À cette heure, de mes argents,
                    Font des piles ! 
 
— Délayant en ciels bas ces paquets de bitume
Qui grimpaient talonnés de noirs Misérérés ! 
 
      — Elles, coudes nus dans les fruits,
      Riant, changeant de doigts leurs bagues ;
      Comme nos plages et nos nuits
                    Leur sont vagues !
 
— Oh ! ces quintes de toux d’un chaos bien posthume !
Chantons comme Memnon, le soleil a filtré,
 
      — Et moi, je suis dans ce lit cru
      De chambre d’hôtel, fade chambre,
      Seul, battu dans les vents bourrus
                    De novembre. 
 
— Qui, consolant des vents les noirs Misérérés,
Des nuages en fuite éponge au loin l’écume. 
 
      — Berthe aux sages yeux de lilas,
      Qui priais Dieu que je revinsse,
      Que fais-tu, mariée là-bas,
                    En province ? 
 
— Memnons, ventriloquons ! le cher astre a filtré
Et le voilà qui tout authentique s’exhume ! 
 
      — Oh ! quel vent ! adieu tout sommeil ;
      Mon Dieu, que je suis bien malade !
      Oh ! notre croisée au soleil
                    Bon, à Bade.
 
— Il rompt ses digues ! vers les grands labours qui fument !
Saint Sacrement ! et Labarum des Nox iræ !
 
      — Et bientôt, seul, je m’en irai, 
      À Montmartre, en cinquième classe,
      Loin de père et mère, enterrés
                    En Alsace.