Le couchant de sang est taché
Comme un tablier de boucher ;
Oh ! qui veut aussi m’écorcher !
 
— Maintenant c’est comme une rade !
Ça vous fait le cœur tout nomade,
À cingler vers mille Lusiades ! 
 
Passez, ô nuptials appels,
Vers les comptoirs, les Archipels
Où l’on mastique le bétel ! 
 
Je n’aurai jamais d’aventures ; 
Qu’il est petit, dans la Nature,
Le chemin d’fer Paris-Ceinture ! 
 
— V’là l’fontainier ! il siffle l’air
(Connu) du bon roi Dagobert ;
Oh ! ces matins d’avril en mer ! 
 
— Le vent galope ventre à terre,
En vain voudrait-on le fair’ taire !
Ah ! nom de Dieu, quelle misère !
 
– Le Soleil est mirobolant
Comme un poitrail de chambellan,
J’en demeure les bras ballants ;
 
Mais jugez si ça m’importune,
Je rêvais en plein de lagunes
De Venise au clair de la lune ! 
 
– Vrai ! la vie est pour les badauds ;
Quand on a du dieu sous la peau,
On cuve ça sans dire mot. 
 
L’obélisque quadrangulaire
De mon spleen monte ; j’y digère,
En stylite, ce gros Mystère.