Paradis des Albatros / Ouragan nocturne

Jean Lahor

(1840-1909)

D’autrеs pоèmеs :

Frissоns dе flеurs

Сhаnsоn tristе

Lа Сhаnsоn du vеnt

Dаnsе mасаbrе

Lе Μуstèrе

оu еncоrе :

Jean Lahor

L’illusion

Ouragan nocturne

Le vent criait, le vent roulait ses hurlements,
L’Océan bondissait le long de la falaise,
Et mon âme, devant ces épouvantements,
Et ces larges flots noirs, respirait plus à l’aise.

La lune semblait folle, et courait dans les cieux,
Illuminant la nuit d’une clarté brumeuse ;
Et ce n’était au loin qu’aboiements furieux,
Rugissements, clameurs de la mer écumeuse.

— Ô Nature éternelle, as-tu donc des douleurs ?
Ton âme a-t-elle aussi ses heures d’agonie ?
Et ces grands ouragans ne sont-ils pas des pleurs,
Et ces vents fous, tes cris de détresse infinie ?

Souffres-tu donc aussi, Mère qui nous a faits ?
Et nous, sombres souvent comme tes nuits d’orage,
Inconstants, tourmentés, et comme toi mauvais,
Nous sommes bien en tout créés à ton image.

Commentaire (s)

Déposé par Jadis le 7 août 2021 à 13h45

Le blues du camionneur
dans la brousse africaine
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Le moteur tousse et cale irrémédiablement ;
Il flotte dans la brousse un parfum de malaise.
C’est ici le début de mes em... bêtements :
Faut retrouver le cric, à moi les clés anglaises.

Je le subodorais, j’ai pété un essieu ;
La situation s’annonce pas fameuse.
Passer la nuit ici ? Ça semble périlleux
Et les fourrés sont pleins de bêtes venimeuses.

Bon sang, j’en aurai vu de toutes les couleurs !
L’Afrique enchanteresse, ah oui, quelle ironie !
J’ai beau me prévaloir d’être un peu bricoleur,
La poisse, je le sens, est loin d’être finie.

Plus rien à espérer, c’est mort, je suis refait ;
Cent bornes, tout au moins, jusqu’au prochain garage.
Bon, eh bien j’aurai fait tout ce que je pouvais :
Le bahut est foutu, me voici au chômage.

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