Paradis des Albatros / Décadence

Jean Lorrain

(1855-1906)

D’autrеs pоèmеs :

Ρrinсе héritiеr

оu еncоrе :

Saphus aux cheveux d’ambre, aux yeux de mauvais ange
Est gras, blême et malsain comme un grand nénuphar
Poète de Lesbos, ses vers sentent le fard,
Le cold-cream et parfois un parfum plus étrange,

Grand rôdeur de cuvette et rôdeur avec art,
Il excelle à poudrer d’un givre d’or la fange
Et l’eau des mauvais lieux, et praline à l’orange
Des poèmes douteux, qu’on goûte au boulevard.

Il est souple, charmeur, plein de déliquescence ;
Joli comme un éphèbe en pleine adolescence ;
Comme la pourriture il est phosphorescent :

Mais il se connaît trop et, plein de défiance,
Professe le mépris de tout talent naissant
Et le culte des morts, qu’il pille en conscience.

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 3 avril 2021 à 12h33

Cellier paradisiaque
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Pierre achète du vin pour abreuver les anges,
Du moins ceux dont le culte est celui du pinard ;
Le tonneau fut béni par le moine Bernard
Qui dans Clairvaux arrose un peu tout ce qu’il mange.

Administrer la cave, en fait, c’est tout un art,
Mais le maître des lieux divinement l’arrange ;
Tous les murs sont ornés de gravures étranges
Et d’un tableau qu’offrit le maître Léonard.

Déguster ce bon vin, c’est une renaissance,
C’est le double plaisir de l’être et de l’essence ;
Ici tu n’entends point de rires indécents.

Le Portier se recueille, il garde le silence,
Ici nul contretemps, aucune turbulence,
La douce griserie sur l’Apôtre descend.

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Déposé par Jadis le 7 février 2022 à 13h37

Résistance
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Ce tacot démodé de la firme au losange
Gisait abandonné au milieu des cafards.
Sans doute qu’un beau jour, quelque triste chauffard
L’avait remisé là, tout au fond de la grange.

Considérant alors mon piètre camping-car,
Je me dis qu’après tout je gagnais à l’échange :
Quelques coups de plumeau, une bonne vidange,
Et nous serions fin prêts pour un nouveau départ.

Dans l’exaltation de cette renaissance,
Je procédai, bien sûr, encore au plein d’essence,
Ce qui ragaillardit l’engin convalescent.

Pleinement satisfait de cette expérience,
Dans ma Monastella (1), désormais je descends
Et remonte les Champs, avec insouciance.

(1) Elle est pas bath, ma tire ? https://commons.wikimedia.org/wiki/File:1929_Renault_Monastella_front.jpg

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Déposé par Cochonfucius le 26 novembre 2024 à 13h26

Culte désuet
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En ce temple est un mauvais ange,
Rusé comme l’est un renard ;
Les gens l’abreuvent de pinard
Mais je ne sais pas ce qu’il mange.

Il peut se changer en canard
Ou en blaireau quand ça l’arrange ;
Parfois ça devient plus étrange,
Ça prend des airs de lupanar.

C’est ainsi depuis ma naissance,
Sans nul signe d’obsolescence ;
Un boxon toujours renaissant..

Dorénavant, je fais silence,
Car tout cela, je m’en balance,
Je n’y vois rien d’intéressant.