Paradis des Albatros / La Mort des lys

Une grâce étrange et navrante
Est dans le blanc trépas des lys,
S’effeuillant sur l’eau transparente
Des porte-bouquets trop remplis.

Dans leur étroit cercueil de verre,
Leurs beaux cadavres éclatants
Ont le charme auguste et sévère
Des vierges mortes à vingt ans.

La souffrance les divinise...
Leur élégance et leurs pâleurs
Dans le grand cornet de Venise
Semblent un martyre de fleurs.

Cette tige, qui pleure et saigne
En parfumant de son regret
Et le vase et l’eau, qui la baigne,
Absout ses bourreaux en secret.

Le mystère de ce calice,
Inconnu même aux papillons,
Dans l’enivrement du supplice
S’entrouvre aux yeux, pleins de rayons.

La mort aux lys fait une gloire,
Couronnés de parfums subtils,
Leur forme est celle d’un ciboire,
Leur nimbe est dans l’or des pistils ;

Et, s’effeuillant au bord du vase
Dans un chaste et calme abandon,
Leur agonie est une extase
Et leur parfum est un pardon.

Commentaire (s)

Déposé par Jadis le 16 juin 2021 à 18h06

À mort Jadis !
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Ça lui fera les pieds.

La multitude intolérante
Accourt, hurlant : à mort Jadis !
L’hostilité paraît flagrante
Et ça ne va pas faire un pli.

Mon coupe-file de trouvère
Ne me sauvera pas longtemps :
À terme, c’est bien le Calvaire
Ou la potence qui m’attend.

Pas question que ça s’éternise,
Car les témoins de mon malheur
Réclament tous que j’agonise
Et encouragent l’étrangleur.

Taïaut, hardi, faut que ça saigne !
Me voilà beau, me voilà frais.
Ils vont me filer quelques beignes
Et m’égorger comme un goret.

Que mon destin donc s’accomplisse !
Tout seul, majestueux couillon,
Je marche à mon dernier supplice
Et je vais boire le bouillon.

Nulle oraison en ma mémoire,
L’enthousiasme est volatil.
Nul ne retiendra mes déboires :
Veni, vixi, ainsi soit-il.

Je ne sculpterai plus de phrases
En grec ou en boustrophédon
Et m’engloutirai dans la vase
Comme un médiocre iguanodon.