(Sonnet)

(C’est la boiste qui parle)

 
Allez, œil de Vautour et belliques moustaches,
Matamore aviné, fleurant l’escafignon.
Qui faictes belle jambe, un poing sur le roignon,
Qui traictez les tétins en fausseur de rondaches !
 
Allez, fin Prestolet, parfumé de pistaches(1),
Baylleur de petite-oye, et... petit compaignon ;
Vous, crane de Pédant, chauve comme un oignon ;
Vous, Rymeurs en lambeaux, tout gastéz par les taches !
 
Allez offrir ailleurs vos appas rebuttéz,
Vostre amour malhonneste et vos civilitéz :
De vos prétentions s’offusque ma Maistresse.
 
Je le sçay, car, soubvent, après vostre despart,
De moy, discrette Boiste, elle tire un poignart,
Et s’en fiert un grand coup, telle une autre Lucrèce !
 
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(1) On mâchait des pistaches pour se parfumer la bouche. C’était aussi un léger aphrodisiaque.