Il n’est homme en l’Univers
Qui ne me couvre de blâme,
S’il estime que mes Vers
Soient l’image de mon Âme.
Ils appellent le blanc, blanc.
Leur langage net et franc
Fait la figue à la contrainte.
Je l’avoue. Il est certain,
Ma plume est une putain,
Mais ma vie est une sainte.
