À cette lyre qui s’accorde
Dans les plumes de l’oiseau-lyre,
À celle-là seule j’accorde
De moduler mon mol délire.
 
C’est l’unique voix assez brève,
La seule extase assez légère
Pour moduler ce que mon rêve
À ma cantilène suggère.
 
Avec cet instrument de songe
Je m’efforcerai de traduire
L’ombre que le dégoût prolonge
Sur l’espoir fatigué de luire.
 
Je ne dirai que des mirages
Et que des choses reflétées
Qui fuiront comme des orages
Le long des cordes duvetées.
 
Toute la chose si menue
Que pas un verbe ne l’exprime :
Sur le sol l’ombre de la nue,
Le bruit du baiser de la rime ;
 
Toutes les choses délicates
Pour qui, même encor trop, résonne,
Figeant, en ses veines d’agates
Le sang des roses, l’art d’Ausone ;
 
Ce vers quoi les luttes des flûtes
N’ont point d’assez douces spirales,
Ni d’assez exquises volutes,
Ni d’assez harmonieux râles ;
 
Ce pour quoi la faible mandore
A des sons de trop de volume,
Je chanterai que je l’adore
Sur la douce lyre de plume.