Ces vieux Palais d’admirable structure,
Où tant se plut maint Empereur Romain,
Tombent enfin malgré l’Architecture,
Sous l’herbe gît leur édifice vain.
Les temps sur tout ont un droit souverain,
Mais il n’est rien d’une trempe assez dure,
Pour résister à leur cruelle injure,
      Comme le chantre de Martin.
 
Cent ans et plus le triste corbeau dure,
Trois fois autant vit le cerf et le daim,
Mais tôt ou tard finit leur aventure,
Quand ils seraient ou de fer, ou d’airain.
Il mourut bien le bon Mathusalem,
Énoch aussi, si l’on croit l’Écriture ;
Mais ces gens-là n’avaient pas l’encolure,
      Comme le chantre de Martin.
 
Il est grasset, d’agréable stature,
Le teint vermeil, le corsage hautain,
Vingt ans y a qu’il eut quelque teinture
De maladie, et puis il fut bien sain :
Il boit du bon, mais dès le fin matin,
Et n’est frocard en claustrale clôture,
Qui si bien fît humaine géniture,
      Comme le chantre de Martin.
 
Tandis S . . . . gémit, languit, murmure,
Pour succéder ayant brevet en main,
Longtemps y a qu’il apprit tablature,
Pour quelques jours chanter à son lutrin,
Mais du pauvret tel n’est pas le destin,
Il rime mieux, c’est une chose sure,
Mais il n’est pas si saine créature,
      Comme le chantre de Martin.
 
Fameux S . . . . c’est illusion pure,
D’attendre rien de ce chantre malin,
Onque le pervers ne verra sépulture,
Console-toi par quelque grand dessein ;
Fais en beau vers ouvrage plus qu’humain,
Par qui ton nom tous les siècles endure,
Œuvre qui soit d’immortelle nature,
      Comme le chantre de Martin.