Naguères voyant ces beaux prés,
              Tout diaprés,
Nous étaler à découvert
              Leur riche vert,
Et oyant des oiseaux les chants
              Parmi ces champs,
Dames, voici en moi venir
              Un souvenir,
De voir toutes ces fleurs ternir.
 
Ce bel émail qui est épars
              De toutes parts,
Mille et mille belles couleurs
              De tant de fleurs,
Du printemps, les riches trésors.
              Disais-je lors.
Le brouillas d’une seule nuit
              Nous les détruit.
Et d’un tout en rien les réduit.
 
Toutes les roses, au réveil
              Du clair soleil,
Se revêtent d’habits mondains
              Dans nos jardins.
Puis prennent leurs habits de deuil
              En un clin d’œil ;
Nature par un doux larcin
              Dedans son sein
Leur donne en un jour vie et fin.
 
L’œillet n’est pas si tôt venu
              Qu’il est chenu,
Tout aussitôt évanoui
              Qu’épanoui ;
Le jour qui lui donne un bel œil
              Est son cercueil :
Mais cette fleur, qui de son sort
              Connaît l’effort,
Elle-même venge sa mort.
 
Car aussitôt comme elle naît.
              Elle se plaît
D’être pillée par les mains
              De maints et maints ;
Quand un amoureux en jouit
              Ell’ s’éjouit.
De terre elle prend son habit,
              Mais elle vit
Par cil sans plus qui la ravit.
 
Ainsi que seul je contemplois
              Ces belles lois
Que nature exerce en tout temps
              Sur son printemps.
Des fleurs sur vos beautés sautant
              En un instant,
Dames, voici encor venir
              Un souvenir.
De voir vos grands beautés ternir.
 
Ces lèvres de corail, ce front,
              Ce tétin rond.
Ce port folâtre et frétillard,
              Ce ris mignard,
Ce je ne sais quoi, et encor’
              Ce crêpe d’or,
Dont liez, maîtresses, nos cœurs,
              Ce sont les fleurs
Que vous arrosez de nos pleurs.
 
Tout cela s’en va passager
              D’un vol léger.
Une maladie ou douleur
              Perd cette fleur,
Et l’enlève aussi vitement
              Comme le vent,
Étant ce beau à l’impourvu
              Plus tôt déchu
Qu’en vous il n’avait été vu.
 
Et vous armez vos grands beautés
              De cruautés !
Ô folles, vous ne voyez pas
              Que tels appas
Vous causeront au départir
              Un repentir,
Et mourrez de mêmes tourments.
              Sur vos vieux ans,
Que, jeunes, paissiez vos amants.