Empistolés, au visage noirci,
Diables du Rhin, n’approchez point d’ici :
C’est le séjour des Filles de Mémoire.
Je vous conjure, en lisant le grimoire,
De par Bacchus, dont suivez les guidons,
Qu’aillez ailleurs combattre les pardons.
Volez ailleurs, messieurs les hérétiques :
Ici n’y a ni chapes, ni reliques.
Les oiseaux peints vous disent en leurs chants,
Retirez-vous, ne touchez à ces champs :
À Mars n’est point cette terre sacrée,
Ains à Phébus, qui souvent s’y récrée.
N’y gâtez rien : et ne vous y jouez ;
Tous vos chevaux deviendraient encloués ;
Vos chariots, sans essieux et sans roues,
Demeureraient versés parmi les boues.
Encore un coup, sans espoir de retour,
Vous trouveriez le Roi à Moncontour ;
Ou maudiriez votre folle entreprise,
Rassiégeant Metz, gardé du duc de Guise :
Et en fuyant, battus et désarmés,
Boiriez de l’eau, que si peu vous aimez.
Gardez-vous donc d’entrer en cette terre :
Ainsi jamais ne vous faille la guerre :
Vainqueurs de soif, et vaincus de sommeil,
Ensevelis en vin blanc et vermeil,
Sales et nus, vautrés dedans quelque auge :
Comme un sanglier qui se fouille en sa bauge.
Bref, tous souhaits vous puissent advenir,
Fors seulement d’en France revenir,
Qui n’a besoin, ô étourneaux étranges,
De votre main pour faire ses vendanges.