Quand le gigot paraît au milieu de la table,
Fleurant l’ail, et couché sur un lit respectable
                De joyeux haricots,
L’on se sent beaucoup mieux, un charme vous pénètre,
Tout un chacun voyant son appétit renaître,
                Aiguise ses chicots.
 
On avait bien mangé mille riens-d’œuvre et autre
Mais... quel sera le rôt ?... songeait le bon apôtre
                De convive anxieux.
Bravo ! c’est un gigot ! Une servante brave
Vient d’entrer, dans ses bras portant, robuste et grave,
                Ce fardeau précieux.
 
Alors, l’amphitryon, le père de famille
Se demande, tandis que son œil le fusille :
                Sera-t-il cuit à point ?
Il l’est — n’en doutez pas, et chacun le proclame,
Dès qu’il a vu plonger une invincible lame
                Dans son doré pourpoint.
 
Son sang de tout côté ruisselle en filets roses.
Sa chair est admirable, et fait honte aux roses.
                Le plus indifférent
Des convives, muet tout à l’heure et morose,
S’épanouit, du coup, débite mainte prose,
                Devient même encombrant.
 
Il ne faut bien souvent une soupe ratée,
Pour que, dès le début, soit la verve arrêtée
                Chez les plus beaux esprits ;
Le gigot vient, voici que la gaîté s’échappe.
On rit, on cause... l’un demande l’« œil du pape »,
                Et l’autre, la « souris ».
 
L’un voudrait du « saignant», l’autre du « cuit », problème
Qui n’est pas difficile à résoudre. Un troisième
                Hésite entre les deux...
Le propre d’un gigot, cuit selon le principe,
Étant de satisfaire au goût de chaque type,
                Serait-il hasardeux.
 
Quelquefois on cause Art, Science, Politique,
La conversation prend un tour emphatique,
                Qui n’est pas sans danger...
Arrive le gigot... adieu les grandes phrases !
Chacun à son voisin dit : assez.. tu me rases !
                Parlons donc de manger.
 
 

*

 
Vous êtes, ô gigot ! le plat de résistance,
Le morceau de haut goût, la viande d’importance,
                Sur quoi rien ne prévaut.
Une côte de bœuf n’est pas pour me déplaire,
Tout de même c’est encore vous que je préfère,
                Et je le dis bien haut.
 
Votre chair est savante. En la verte prairie,
Vous ne deviez brouter que des fleurs, je parie,
                Dédaigneux des chiendents ;
Vous êtes tendre plus qu’une jeune épousée,
Gigots d’agneaux ! argile idéale, et rosée
                Qui fondez sous nos dents.
 
Lorsque vous gambadiez aux profondes vallées,
Sur les montagnes ou dans les plaines salées,
                Ignorant les bouchers,
Vous étiez des « Jésus » que la grâce décore ;
Mais vous êtes bien plus attendrissants encore
                Sur des « fayots » couchés.
 
Aussi, vous mange-t-on par pure gourmandise,
Et machinalement, comme une friandise,
                Sans mesure, sans fin,
Car, ainsi que l’a dit un docteur en Sorbonne
Vit-on jamais gigot faire mal à personne ?
                Il se mange sans faim.