Les marronniers sont hauts et doux
Sous le soleil qui les arrose,
Et, riante, sur ses genoux
La mère tient son enfant rose.
 
Elle compte sa seule dent,
Et lui, le nez intarissable,
S’épanouit en regardant
Ceux qui font des pâtés de sable.
 
Des pigeons au col onduleux
Se pavanent dans l’herbe tendre,
Et le pain s’émiette autour d’eux.
Ils n’ont qu’à becqueter pour prendre.
 
Soudain l’enfant crie, et rougit,
Et devient pâle ; mais sa mère
Est sans effroi, car il s’agit
D’un mal qu’elle sait éphémère.
 
Péniblement il fait effort.
C’est à croire qu’il se courrouce
Et que sa mère a quelque tort.
Mais elle, calme, lui dit : " Pousse ! "
 
Puis, avec un soin délicat,
Le soutient sur l’herbe à son aise,
L’encourage et dit : " Fais caca ! "
Inclinée au bord de sa chaise.
 
Les gens graves hâtent le pas,
Le buste droit, la tête haute.
Une dame qui n’y voit pas
Cherche en flairant d’où vient la faute.
 
Sur le haut marronnier voûté
Le bon soleil plane et s’étale.
Aux corbeilles, les fleurs d’été
Meurent pétale par pétale.
 
C’est fini : tout est au repos.
Quand on a mal, il faut le dire,
Et la mère et l’enfant, dispos,
Se réinstallent pour sourire.