Linceul doux à la mort des Étoiles, traînait encore par les halliers, et sous les oseraies aux pointillés d’argent, les nids, à peine éclos — de la veille, peut-être — balbutiaient,

Car avril, prime sourire du Renouveau, commençait seulement, et Flore-aux-doigts-fleuris s’attardait à semer, suave paresseuse, le long des sources fugitives, la pâquerette ailée de neige,

Et le muguet, et la violette ! sous la ronce et dans les guerêts.

Sylvie, Sylvère, fols amoureux, insouciants de l’angoisse que leur fuite laissait au foyer soudain déserté des mères, s’en allaient,

Enlacés ! et bouche à bouche, sous les ramilles emperlées du tremblant diamant des rosées.

— Sylvie, disait Sylvère, poigné, je t’aime, ah ! souris-moi ! De ton cœur, de tes yeux, du ravissement doux de tes seize ans d’hier, ah ! réponds-moi je t’aime !...

Mais Sylvie, levant vers son regard d’amour la tranquille innocence de ses prunelles d’or :

— Ami, gazouillait-elle, — si tendrement ! — je pense que pour répondre à ta passion, je serais bien plus éloquente, si nous étions au fond du bois !