Les petits ont deux mois ; fourrés comme des ours,
Lustrés comme des loirs, ils sont bien de leur race.
Juin flambe en eux, jamais leur souplesse n’est lasse ;
Il faut à leurs ébats les seize heures des jours.
 
Dressant leurs reins arqués sur leurs pieds de velours,
Ils s’affrontent ; soudain, l’un à l’autre s’enlace ;
Ils roulent ; tous leurs jeux sont des assauts de grâce ;
Auprès d’eux les chevreuils bondissants semblent lourds.
 
La grâce en les enfants, la beauté dans les roses,
La nature impuissante en ses métamorphoses,
N’a que deux fois produit le chef-d’œuvre parfait.
 
Hors d’elle, l’art vagit empêtré dans ses langes.
Qu’a fait l’orgueil humain ? les peintres, qu’ont-ils fait ?
Corrège, des amours, et Raphaël, des anges !