Qui dira, dans l’ombre du bois, l’odeur des fraises premières,
Le goût des premiers baisers, la douceur des premiers gazons,
Et le vol rapide et muet des fugaces, fugaces saisons ;
Qui dira les sentiers de jadis, la fontaine aux tendres mystères ?
 
Fontaine, dont l’eau transparente miroite à l’insu du soleil,
Inclinés vers toi nous buvions, et tes larmes trempaient nos manches ;
Et les filles avaient les yeux si limpides, les joues si blanches ;
Verrons-nous encore (ou jamais) des joues et des yeux pareils ?
 
Mais toi, tu n’as pas cessé de pleurer tes eaux cristallines,
Et d’autres mains te violent, et d’autres bouches encor.
Que t’importe, citerne sans âge, abreuvoir, que les fleurs d’alors,
Que les fleurs de jadis soient flétries, et nos cœurs, et les lèvres d’Aline ?