Mon Dieu, que les garçons
Ont de peine en ce monde,
      Tourne la ronde,
Envolez-vous, chansons !
 
Tous, leur sort est le même ;
Les belles font aussi
      Trop de souci
À celui qui les aime !
 
On n’est jamais content
Du jour où l’on courtise ;
      Quelle sottise
De les regarder tant !
 
Leur amoureux langage
Nous tient à leurs genoux ;
      C’est fait de nous
Si notre cœur s’engage.
 
Vous écoutez leur voix :
C’est comme une musique,
      Mais leur doigt pique
Comme le houx des bois.
 
— « Mets-toi là, je t’en prie,
Je veux t’apprendre un jeu.
      Regarde un peu
Si ma rose est fleurie. »
 
Et quand on vient, friand,
Tâter leur gorgerette,
      Sous la coudrette
Elles fuient en riant.
 
De ce dur esclavage
Je me veux préserver.
      J’irai trouver
Le rossignol sauvage.
 
— « Cousin, j’ai tant pleuré !
Chante-moi ta romance.
      Allons, commence,
Je t’accompagnerai.
 
« Ma mignonne est si folle !
J’en ai trop de tourment.
      Dis-moi comment
Au bois on se console. »
 
J’aurai soin d’emporter
Un flacon de vin rose.
      Aucune chose
Ne vous fait mieux chanter.
 
Je rirai de la blonde
Et de la brune aussi.
      Plus de souci :
Tourne, tourne, la ronde !