Beaux rayons plus clairs que durables,
Si vos lumières désirables
Ont eu leur fin en commençant,
C’est le destin des belles choses :
Un matin est l’âge des roses
Et les lys meurent en naissant.
 
Ici longtemps rien ne peut être ;
Le beau soleil qui nous fait naître,
Duquel, en ce siècle méchant,
L’orient vous fut nécessaire,
Sujet à la règle ordinaire,
Comme vous aura son couchant.
 
C’est beaucoup d’heur quand il arrive
Qu’on trouve le port dès la rive ;
Car, puisque aussi bien le vaisseau
Doit périr, c’est notre avantage,
S’il advient qu’il fasse naufrage
Avant qu’il fasse encore l’eau.
 
Beaux feux en voyant votre cendre,
Ce que je puis, c’est de reprendre
La rigueur injuste du sort,
Qui n’a permis à mon envie
Que je fisse pour votre vie,
Ce que je fis pour votre mort.
 
Comme les pyralites meurent
Quand un moment elles demeurent
Hors du feu qui les fait durer,
Vos beautés de qui la nature
Du ciel avait sa nourriture,
Hors du ciel n’ont pu demeurer.
 
Mais vous deviez naître moins belles,
Ou vous deviez naître immortelles ;
Car, tant plus qu’un bien est plaisant,
Et qu’il donne plus d’espérance,
Quand on en perd la jouissance,
Le regret en est plus cuisant.
 
Dessus vos tombeaux, âmelettes,
Naissent toujours les violettes !
Le cèdre s’y puisse nourrir,
Qui, de sa vigueur toujours fraîche,
Comme il ne pourrit point, empêche
À jamais vos corps de pourrir !