Les femmes qu’on aimait vers l’an dix-huit cent trente
Ne connurent jamais l’attrait des longs repas.
Ces abeilles d’avril, sur la terre odorante,
Passaient de fleur en fleur et ne s’y posaient pas.
 
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Les pédants auront beau, dans leur langage acerbe,
Condamner l’art du jour, le traîner au ruisseau,
Ne les écoutons pas ; l’art sincère et superbe,
La franche poésie eut chez nous son berceau.
[...]

 
« J’ai pitié de toi, frêle créature !
Dit un jour le chêne au souple roseau.
Pour toi, chaque brise est une aventure ;
Tu ne portes pas un petit oiseau.

— Garde ta pitié, garde ta stature !
[...]

 
Bonjour, Despréaux ! je prends ton volume
Illustré de grec et de vieux latin.
Tes vers sont forgés sur la bonne enclume,
Et jamais le sens n’y reste incertain.
 
Notre art poétique, encor dans la brume,
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