C’est un après-midi du Nord.
Le ciel est blanc et morne. Il neige ;
Et l’arbre du chemin se tord
Sous la rafale qui l’assiège.
 
Depuis l’aurore, il neige à flots ;
Tout s’efface sous la tourmente.
À travers ses rauques sanglots
Une cloche au loin se lamente.
 
Le glas râle dans le brouillard,
Qu’aucune lueur n’illumine...
[...]

Je n’ai jamais foulé tes falaises hautaines,
Je n’ai pas vu tes pins verser leurs larmes d’or,
Je n’ai pas vu tes nefs balancer leurs antennes ;
Pourtant je te chéris, vieux pays de l’Armor.
 
[...]

 
Derrière deux grands bœufs ou deux lourds percherons,
L’homme marche courbé dans le pré solitaire,
Ses poignets musculeux rivés aux mancherons
De la charrue ouvrant le ventre de la terre.
 
[...]