Nous vous en prions à genoux, bon forestier, dites-nous-le ! À quoi reconnaît-on chez vous la fameuse grenouille bleue ?

À ce que les autres sont vertes ? À ce qu’elle est pesante ? Alerte ? À ce qu’elle fuit les canards ? Ou se balance aux nénuphars ?

Que le printemps embaume ma tartine ou que la neige égalise mon pain, que le soleil à mon front s’acoquine ou qu’une étoile m’indique le chemin, je reste un libre raboteur de routes, du cuir épais de mes vieilles semelles naturelles.

Si je mendie la goutte aux hommes, à Dieu je réclame le ciel, l’envers du ciel, celui qui ne dégoutte sur mes épaules et en raison inverse (je fus savant, hélas ! en ma jeunesse) des gouttes que l’on me refuse aux tavernes.

Y aura du bon pour les Bretons.

Le roi d’Angleterre est mort à la guerre d’un coup de canon. D’sous son bâtiment on l’a j’té en mer gaver les poissons.

Y aura du bon pour les Bretons.

Rien n’est plus étroit qu’un ch’veu de sa tête : ça pour les anguilles. Plus dure que coquille son armure d’argent : ça pour l’esturgeon.